De musa não se abusa,

eu já devia supor -

beber chá pela flor,

espiar lua no subsolo,

devagar com o andor,

que o abismo ali flora

no seio do precipício,

onde outro ritmo rui

cru, muito íntimo,

ou o amor se devora

em jazz de pétalas, mim

sem ti, sintaxe solta,

ar de sustos, clara fulô

sobe ao sul, sabe a sol,

sépalas se dissolvem

na pele, e o perfume,

na noite - a musa flutua

em sua retida luz.

e voltou à língua de seu jardim.

Ninguém lembra se era ponte ou viaduto

se havia embaixo rio ou túnel ou avenida

sequer se sabe quem fez essa desfeita

língua de concreto sobre rarefeito abismo.

Para onde foi a ponte

para onde os automóveis

aonde partiam as pessoas

do outro lado nem nada

engenhando lugar nenhum.

Segue promissora e inconclusa

uma hipótese a céu aberto

você, quinta-coluna de que deserto.

Se não me lembro ser ponte ou viaduto

resta a meu coração moer a brita

e elevar-se ao céu latindo à ponte

jardim de ossos

minha lua.