A poesia não está no poema,

poetas não entendem nada.

Uma noite, num boteco o neobeat cruza o neoparnasiano

e unidos organizam uma armadilha contra o neoconcreto,

que já havia se mancomunado com o neodrummondiano

para derrubar o neoárcade e o neo-romântico, aliás colega

do neo-surrealista, um pró neocabralino anti neopop que,

por sua vez, só quer saber de comer a musa do neobeat.

Do lado de fora, ali na esquina,

o banguela coça o olho do cu

e pincela na velha vitrine:

a poesia não está no poema,